mrslvnv982@gmail.com

              Рассказы ужасов от MrSl                    

... Та же комната, что встретила меня запахами, как и в прошлый раз.
Запах страха. Запах боли. Уныния. Зелёный торшер не горит,
и от этого выглядит теперь не высохшим растением, а монстром,
притаившимся в углу. Монстром со скрюченными,
торчащими в разные стороны тонкими длинными пальцами.
Он наблюдает за мной и за женщиной, сидящей в кресле у двери,
в том, где нормальный человек присел бы завязать ботинки перед уходом.
Наблюдает и девочка со стены.
Наблюдает с перевёрнутого кверху ногами портрета.
Стекло покрыто пылью. Всё кроме глаз.
Минуты две назад та женщина подходила к нему всматриваясь
в знакомые черты и стёрла пальцем пыль с того места,
где находились игривые глаза девчушки. Пусть смотрит,
– думает женщина и усаживается в просиженное старое кресло.
В её рту кусочек ткани и она посасывает его медленно,
ощущая на языке вкус материи. Она сидит и смотрит на пальто,
чёрное длинное, что повесила на вешалку много лет назад
и ни разу с тех пор не надела. Там, под полами того пальто лежит собачка.
Не верещит истошно, как несколько дней назад,
а просто поскуливает, измученная обессилившая...











P.S. От Автора. Мои работы никак не связаны с личным опытом, и всё же... он там есть. Хочу так же уведомить, что в      нормальной жизни, я не причинила боли ни одному живому существу, будь то собака или человек. Буду рада, если      прочитав что-то из моих трудов, Вы пожелаете оставить свой комментарий, хороший или не очень. Мне было          интересно копошиться в судьбах придуманных мною персонажей. Надеюсь понравится и Вам.                      

Птица с окрасом жёлтый финч. (Рита Хвори) Часть 1. Сны ведущие нас туда, где быть нам нужно.

Как часто люди задаются вопросом «Кто Я?».  Как часто размышляют о своём предназначении? О чудесах, происходящих с кем-то, но не с вами? Как часто мы отворачиваемся от зеркала, не желая признавать в отражении себя? Как часто страдаем от ночных  кошмаров, забывая о покое? Нереализованные проекты и мечты. Всё то, чего вы могли достигнуть, теперь заперто…
Читать дальше

Герберт. (Когда мысли обрастают плотью)

– Сегодня? Ты уверен? – Спросил я, тут же присев на кровати, поражённый необычной усталостью в голосе моего собеседника. В кромешной тьме потянулся рукой к единственному источнику света в спальне, к часам, мигающим красными цифрами. Но будильник почему-то оказался отвёрнутым от меня. Вероятно, во сне случайно задел рукой – решил я, и попытался развернуть их…
Читать дальше

Записки Марты, в которую никто не верил.(С пометкой “Не читать”)

На титульном листе единственная фраза: Простите. Я не знала, что вы здесь ни при чём. Первая строчка в дневнике: Пишу, как помню. Далее подпись: Марта. Более ничего. Дата и время описанных событий неизвестна. Записка 1. Я совсем маленькая. Будучи ребёнком, я запомнила лишь одно – что есть на свете Бог. Мама постоянно говорила мне, что…
Читать дальше

Шушу. «С любовью от мамочки».

 – Ты неважно выглядишь, дорогая. Плохо спала вчера?  – Спросил меня кто-то, вырывая из сна. Открыв глаза, я увидела перед собой седовласую женщину преклонных лет, наклонившуюся в кресле вперёд. Волосы аккуратно уложены в пышную причёску. На носу очки в тонкой сверкающей серебром оправе. Под глазами тёмные круги. Всего мгновение мне понадобилось чтобы вспомнить, что старушка,…
Читать дальше

D.Elfman (На память о том, как я умер)

     Пол ночи я не мог уснуть. Всё крутился в кровати, комкая одеяло, одолеваемый образами мною же придуманных историй. Моих страхов. Предчувствие неподвластного мне зла, терзало душу  в минуты, когда глаза мои, наконец, сомкнулись и не отпускало до самого утра мучая мозг кошмарами, в которых я вновь видел ту женщину на дороге. Раз за разом она…
Читать дальше

Море розовых роз. (Там, где нет покоя)

                 Замедляю шаг у булочной. Глаз фиксирует старика, стоящего за прилавком в белом фартуке и колпаке. Он говорит с покупателями, на лице добродушная улыбка. – Добрый день. Чего желаете? Три сдобных булочки и батон. Вот, пожалуйста. Люди разговаривают с ним, но из его рта вырывается лишь хрип. Мне кажется, я знал его раньше, возможно бывал…
Читать дальше

STEINWAY & SONS.( Духи не могут играть на рояле)

    – Не позволяй мне играть на рояле – произнёс вслух мужчина, более похожий на бездомного в своём изъеденном молью пиджаке, чем на музыканта, кем в действительности был много лет назад. В голосе его слышалась мольба, но он и сам не подозревал об этом. Кто-то из прохожих мог бы предположить, что те нотки, результат боли, которая…
Читать дальше

Красные линии. (Ночь перед смертью)

Вариант аудиоверсии на сайте СВиД https://www.svidbook.ru/books/uzhastiki/933-krasnye-linii-mr-sl.html              – Постой, – хрипло позвал старик, попытался махнуть в темноте рукой, привлекая внимание медбрата. Тело его не слушалось, накачанное лекарствами, и взмах получился неуклюжим. Рука гулко упала на больничную койку. Не рука, всего лишь безвольный слизень смытый потоками дождя на асфальт. Шшшлёп. Парень нерешительно застыл в дверях, вглядываясь…
Читать дальше

error: Content is protected !!